Just trying

See material things to extinguish.

Now you’re on your own.

Never let your travel finish.

Never be again alone.

And if you take a look so close,

And if it seems you do not deserve

from your environment a dose

of the time that you serve

give up from that people,

that gives you not support,

and if you can go deeper,

take a look into your soul.
 

You can’t feel it rotten

neither deadly nor frost.

So high is your conscience

that you don’t belong to the most

I know is hard to be living

in a world’s about to die.

I know is hard the believing

That you have to say goodbye.

And nobody gives a fuck

if you’re really here or there.

Everyone’ll say good luck

But they really don’t care.

It’s you against the world.

It’s the world against you.

The more you can afford,

the more you’re getting blue

Only one way throught,

just in one direction.

People that is not true

will try your depresion

But you're hard to beat.

You know a lot of tricks

to keep moving your feets

and never ever retreat

¿¿¿Por qué es tan importante jugar???

El juego siempre ha sido parte del aprendizaje. Pues con él, y desde una edad temprana, nos hemos expresado y hemos aprendido muchas cosas útiles para nuestro día a día:

- Es una de las mejores formas de empezar a relacionarse y darse a conocer.

- Resolvemos conflictos y aprendemos a ponernos de acuerdo con el resto del grupo.

- Hacemos trabajar nuestra lógica.

- Desarrollamos nuestras capacidades psicomotrices.

- Nos volvemos más creativos.

- Desarrollamos nuestra imaginación.

- Nos lo pasamos tan bien que el tiempo pasa volando

Recuerda cuando tenías 5 años, recuerda aquel ¡cinco minutos más!

Si en ese tiempo que tenemos para el juego un adulto puede dinamizar las actividades se convierte en algo aún más importante. Ya que jugaremos con valores, nos darán herramientas para resolver conflictos, nos guiarán para realizar juegos más didácticos, ayudándonos a desarrollar nuestras capacidades, adaptarán los juegos a nuestras necesidades, harán de nuestro grupo una unión de amistad y nos asistirán con cualquier problema que tengamos.

Jugar es importante, hoy en día más que nunca, para que aprendamos formas de ocio saludable, que nos saquen de nuestras casas y nos hagan en un futuro mirar sin miedo a nuestro alrededor, sabiendo que nuestro tiempo libre está siendo empleado en algo que nos hará pensar que hemos aprovechado el tiempo

Cuento sobre altruismo (sin muertes ni cosas raras)

Cuento altruismo:

Grog era un recolector muy feliz. Pues su cueva estaba siempre abierta y todos sus amigos iban a visitarle cuando querían o necesitaban ayuda. Grog siempre estaba dispuesto a ayudar y se le daba bien hacer muchas cosas. No tenía nada porque todo lo acababa regalando. Cuando iba a buscar bayas él solo comía las que necesitaba y las demás las regalaba.

No como el envidioso de Grunk, que se guardaba todas las bayas para él y le sentaba tan mal que siempre andaba con el estómago revuelto y retortijones.

Pero a Grog no le importaba. Grunk era otro amigo más de la tribu y le invitaba también a su cueva los días de frío a jugar a las piedras con el resto.

Uno de esos días Grunk le preguntó: Grog, siempre regalas más de la mitad de las bayas que recoges y gastas mucho tiempo ayudando a la tribu sin recibir nada a cambio ¿Qué harás cuando no tengas tiempo de recoger bayas? Vas a morir de hambre por no tener algunas guardadas en la despensa de la cueva. Grog le contó que así se sentía más feliz, ya que la amistad valía mucho más que unas míseras moras. Grunk se rió tanto que se le escapó un pedo (aunque a lo mejor era por comer tantas moras) Grog no dijo nada, pues sabía que Grunk aunque no hablaba con maldad no tenía razón y a Grog no le gustaba discutir.

Una noche, un ladrón entró en casa de Grog mientras dormía. Al ver que no había nada en la cueva le despertó y le preguntó. Oye muchachó, ¿Cómo es que no tienes nada en tu cueva? Y Grog le comentó que así se sentía más feliz ya que compartiendo todo lo que tenía conseguía una amistad verdadera. Al ladrón le encantó su historía, se pasaron hablando toda la noche y se hicieron amigos. Al día siguiente estaba cansado y no consiguió despertarse para ir a buscar moras. Se despertó por la tarde y ya no era hora de ir a recolectar nada, tenía mucha hambre, pero no le duró mucho, ya que toda la tribu se presentó en su casa con un montón de comida y se quedaron a hacerle compañia.

Toda la tribu menos Grunk, que la noche anteríor se dio un empacho a moras y el día siguiente lo pasó en el retrete sólo y con hambre. Desde entonces siempre ofrece ayuda y comida a la tribu como Grog

Militares con babis

Recuerdo esas mentiras que impartían aquellos adultócratas estreñidos que gustan de llamarse educadores.
Recuerdo que decían, entre otras cosas, que el estado y la iglesia deben permanecer separados. Haciendo creer que en aquellos días así estaban, separados, y que no se debería volver a aquellos tiempos. Cuando lo cierto es que siguen juntos hoy en día ostentando un poder realmente dañino.
Recuerdo que hablaban de un señor que dictaba las normas en tiempos grises, no como hoy día. Cuando lo cierto es que seguimos siendo gobernados por las mismas personas que este señor implantó al morir, dejando obrar con impunidad y toda suerte de imposiciones a dichos herederos.
Recuerdo esa disciplina que de ser aprendida y llevada a cabo en la vida haría que no fueras otro preso laboral. Cuando la verdad es que esa misma disciplina solo lleva de cabeza al mercado laboral convirtiéndote en otro aburrido adulto repleto de quehaceres banales que distan muchísimo de la felicidad prometida.
Recuerdo esa filosofía o más bien recuerdo la falta de una filosofía real.
Recuerdo esa educación con tantas carencias.
Y como militares con babis desfilábamos en pos de la democracia y el bienestar patrio.
Militares con babis que aprenden a hostias lo que se debe saber para ser aceptado en esta necrosa sociedad podrida de materiales y falta de espíritu.
Recuerdo que hablaban de "valores", y eso hacían, valoraban quien y quien no valía dependiendo de como asimilaran esos conceptos impuestos. "Valores"... Como la diferencia de valor entre una tele de plasma y un móvil última tecnología. "Valores" y "respeto" paupérrimos y autoritarios basados en el "aquí mando yo" precedido de un "capón bien merecido".
Recuerdo esa justicia cutre digna del código de Hammurabi.
¿Y por qué no enseñar a los niños a ser tal o cual?... ¡Al carajo! ¿Qué educar ni que enseñar? Si ellos saben bien lo que necesitan. ¡Recreo 24 horas! Para aprender de la vida viviendo. Para enseñar a sus mayores que otro mundo sí es posible.

Leave the kids alone...

Ótra de roto para descosido

Y volví a enamorarme como el primer día al saber de tus alas que volaban el sol.
Al saber que no necesitabas de nadie ni nada para que tu cariño llegara al fin a tu interior.
Tu olor libertario más fuerte que nunca.
Tu vulva bella que jamás fue vulgar.
Dinamitar la culpa con napalm.
Y de las llamas de tu cara guapa se expresaba la libertad de tu cuerpo... Libre.. Y al viento.
Y me enamoré como en horas pasadas pero esta vez las cadenas sobraban.
Somos ángeles bellos... por ser ángeles. ¿Qué esperabas?

Adultocracia...

¡¿En qué momento llegaron encadenados ese churro de responsabilidades?! Que poco a poco te fueron apartando de aquellos bellos pájaros mentales. Y cubrieron de lodo los sueños translúcidos sobre mundos inimaginables, que se apartan de muchos, de otros muchos deseos egoístas y banales. Sobre metas humanas, ideologías, cambios de vida y de direcciones comunales que harían venir al mundo algo bueno para tus iguales.
Hubo un momento. En aquellos días, la promesa de un cambio... Llevarlo a cabo difícil y prolongarlo algo raro

Ansiedad

Y volviste otra vez, trayendo los recuerdos con esos picores que solo se palían a golpe de cuchilla o punzón.
Recuerdos de garganta atragantada y amargo amalgama que abrazaba la falta que hallaba en cada rincón.
Y absorta quedaba la llama que alentaba la risa apagada por el abismo "yo".
Mientras sabías que no había salidas que no autoinfligieran el mismísimo dolor.

A todas las joyas que no saben de su caja fuerte

Cuentan que existe o existió. De entre toda la marabunta humana. De entre todos los viandantes que viandan por las aceras... uno... de entre tantos millones con una vida normal como la de otros tantos millones... uno. Cuentan que caminaba una mañana camino a una pesarosa jornada de trabajador.
Sucedió que apareció una señora bastante anciana. De facciones torcidas por la edad, dejando una peculiar mueca de cánido... Lo que viene a ser una vieja bien pelleja. Y le pidió un cigarro a nuestro mediocre protagonista. Dicho personaje se dispuso a darle un cigarro, cuando al abrir el paquete se dio cuenta de que era el último que le quedaba. No pudo evitar poner cierta cara de decepción. Aún así, cedió su último cigarro con una sonrisa a esta misteriosa señora perruna.
Agradecida ella le obsequió con una prenda que dejó en sus manos. Acto seguido, a la que éste levanto la vista, la señora había desaparecido como por arte de magia, dejando a nuestro protagonista con cara de vaca.
¿Qué fue de la mujer? Nadie lo sabe. Dicen que cada cierto tiempo se la puede ver en cualquier calle pidiendo tabaco. Dicen que es una especie de bruja... pero también dicen que su padre era un perro... Es una historia que no nos interesa. Esta señora recorre una rutina vital que sería aburrido sobremanera contarlo.
La cuestión es que el muchacho, uno de entre todos, ese día perdió su trabajo, se rompió su coche y su mujer le dejó... sí... No era uno de esos días buenos precisamente para él. Empezó a pensar que esa prenda estaba maldita, que le traía mala suerte.
La prenda se trataba de una chupa oscura de diseño antiguo. Antes de tirarla le dio por inspeccionar los bolsillos. Estaban vacíos, tan vacíos que el mismo bolsillo era el vacío. Ahí dentro había un espacio infinito y así se dio cuenta del nuevo poder que ostentaba nuestro personaje de clase media tirando a baja, más baja aún tras perderlo todo. Todo lo que allí entrara no sería descubierto por nadie a excepción de él, pudiendo entrar infinitas cosas en un espacio reducido. Pensó para la cantidad de cosas que le valdría. Pero nuestro protagonista siempre fue muy humilde, se contentó durante mucho tiempo con tener lo justo... Algo de pan, algo de vino si se terciaba el día... pero nunca más allá de esos caprichos. Así vivió una larga temporada; robando lo justo para sobrevivir.
Un buen día a sus oídos llegó una historia, una leyenda que hablaba sobre la joya más preciosa jamás encontrada. Decían que esta joya había cautivado de tal forma al que la descubrió que cuando se la arrebataron para guardarla en una cámara acorazada, éste acabó suicidándose de la pena que tenía en el cuerpo... Pobrecito... Contaba también la leyenda que nadie más la había visto, quedando en aquella cámara acorazada para el resto de los días.
Nuestro querido ladrón (si es que robar comida y poco más se considera robar) pensó que podría adquirir tal pieza olvidada en el fondo de la cámara tras el mayor conjunto de seguridad jamás diseñado. Ya poseía años de experiencia para esto del robo, tan solo necesitaba entrenarse para la gran prueba.
Pasaron los años mientras nuestro protagonista (de tan bajo rasero que no recordamos el nombre) preparaba todo lo necesario. Precisó primero de saber la localización, más tarde, ver la rutina con la que operaban los guardias, y así, utilizando todos los trucos y herramientas que conocía llegó por fin al interior de la cámara, cogió el recipiente, lo metió en su chupa de eterno bolsillo y precioso diseño antiguo y desapareció dejando atrás solo el rastro del viento.
Cuando llegó a un sitio más seguro sacó aquella joya del recipiente. Era lo más bonito que jamás había visto y cual fue su sorpresa al darse cuenta de que estaba viva aquella joya. Su cuerpo se estremeció al verla volando cerca de él, se conformó con robarle unos besos, un abrazo bien sentido y dejarla volar libre esperando que de cuando en cuando volviera a visitarle siempre que sus derroteros por ahí la llevaran

Soldados

Ese dolor que se solapa al pecho. Desgarrando las ganas de vivir tan si quiera un día más, con una culpa en cada mano.

Si yo no elegí este juego donde empiezo perdiendo y ganar, lo que es ganar, es algo que no entiendo. 

Y pasa transitorio el tiempo vertiendo sus heces en mi cuerpo. 

No pude tragar más mundo, no pude sentirme bien con ello.

¿Que para ser felices debamos destrozar las vidas de aquellos que peor que yo llegaron aquí perdiendo? y pierdo.

Pierdo la compostura, la razón, el sueño.

Pierdo los estribos si me veo ostentando un dueño. 

Que no, no elegí este juego y por más que intente cambiarlo todo, empezar de nuevo, van pasando fracaso tras fracaso mis huevos. 

Y allí quedó la tierra, sin brotes de esperanza para un mundo nuevo donde recurso tras recurso todo acabó en cero, parece que nunca caerá este imperio, es igual, comenzaremos otro y otro y al final todo será pasajero hasta el día final donde colapse sólo... 

¿Sólo?¿Quién dijo sólo? 

Soldados criados del lodo salieron al son de guerrilla, portando semilla que germina lento, pero... germina, atento. 

Florecerá el polen, y al viento advierto que exponencialmente el pensamiento universal seguirá creciendo, cuajando las mentes quebradas de décadas de falta de aliento y en un último hálito, suspiro final del sufrimiento, las ganas de vivir volverán a todo aquel que está viviendo el sueño y sueño con vivir sin dueño.

de roto para descosido

De nuevo, agachó su cabeza para mirarse las manos y no encontró nada, estaban vacías, como hasta ahora siempre habían estado, y se sentía muy triste, aunque en el fondo sabía que no necesitaba que esas manos estuvieran llenas de nada, ya que consideraba que el poseer cosas limitaría su libertad, de nuevo, sus alas se cortarían y volvería a convertirse en esclava por conservar aquello que tuviera. Por esta gran razón, sabía que no quería, ni debía tener nada más, nunca, pues todo ello, de un modo u otro le generaba dolor.

Sucedió que... por cosas de la vida... topó con un extraño personaje, enano, calvo e hiperactivo. Las manos de este peculiar ser estaban llenas de cosas. De tal forma era que desbordaban y caían de entre sus dedos, como el fluir del agua, puñados de ilusiones. Las cuales quebraban al caer, pues eran frágiles cristales que al romperse se clavaban en sus propios torpes pasos, haciéndole pupas... horribles pupas.

Un tercero, llamado destino, hizo con su golpe de maza lo que solo él puede hacer, juntarles.

Así fue como se volvieron a cargar las manos de ella. No de mierda, si no de botes de ilusiones,no de esclavitud, si no, palés de cariño, y aún quedó en sus manos algo para unos cuantos sacos de comprensión en vez de indiferencia. Y volvió a ver sus manos llenas... de cosas para muchos inútiles, pues no eran culos de gimnasio (...aunque sí) ni banales trastos míseros.

Aún así, hubo momentos en los que ella se sentía cargada. Miraba sus manos... que empezaron a desbordar y se sintió cargada como antaño. Él a veces se sentía culpable y lo que hacían era repartirse estos pesos como podían, a veces uno cargaba más que otro. Pero sabían que no volverían a estar solos y que podrían encontrar un equilibrio en sus vidas de rotos y descosidos.

Un día ella sintió sus alas marchitas y quebradas por el tiempo pasado y pensó cortárselas. Eran oscuras y mustias. No obstante, como nuestro personaje era muy activo pensó en obsequiarle una alas nuevas. Le juró al ángel guardián de ella fabricar las alas más perfectas del universo, y arrancó a correr de un lado al otro recopilando todo tipo de materiales para fabricarlas... Tropezó muchas veces porque siempre iba corriendo torpemente de un lado a otro, llenando todo de pedazos cristalizados de ilusiones que se clavaban en los pies de ambos. Él estaba acostumbrado , ya sus pies eran enormes callosidades, pero los de ella eran fina seda. Tal vez merecería la pena... unas alas nuevas... tal vez no... tal vez... solo era un tarado, ¿pero y si...?

Leones de melena plateada. Cap.5

Los leones de melena plateada nacen con una dote muy especial. Pues ellos saben interpretar y hablar el idioma de los antiguos.

Estos antiguos nos legaron aquellos primigenios compases con los cuales se expresaba aquello que con básicos guturales no se podía.

Tan de esta forma fue que aún hoy día se sigue necesitando de este idioma que con nosotros ha ido evolucionando.

Los leones usan sus garras para rasgar herramientas de todo tipo que usan para expresarse, acompañándose en algunos casos con sus rugidos.

De este modo dañan los sueños de las mentes oscuras y hacen que los durmientes despierten transmitiendo de generación en generación el lenguaje de nuestros primitivos ancestros.

En ocasiones usan las letras del veneno de los dedos de cobra.

Lidian con sus análogos felinos, tiernos gatos en apariencia que con sus ronroneos distorsionan el mensaje de los antiguos, cambiándolo y haciendo que acompañe el sueño de los durmientes, los cuales, inconscientes, tratan también de acallar los rugidos y zarpazos de los leones de melena plateada.

Ángeles cap.4

Solo se hacen visibles en el momento más necesario. Aparecen, de improvisto y de la nada por la espalda, mordiendo el cuello de manera que marcan el rumbo de nuestras vidas.

Llenan de felicidad el mundo de forma puramente altruista, a cambio sólo de dejarles en libertad para estirar sus alas y volar. Es lo que realmente les hace bellos.

Otorgan una bendición, besan en los ojos susurrando unas palabras ininteligibles y tras un ritual catártico la vida se ve de otra forma.

Apoyan de lleno a la legión blanca, a veces incluso en las primeras filas, donde sus alas son arrancadas y se convierten en curtidos arcángeles de batalla.

Las mentes oscuras utilizan convicciones religiosas y morales que son usadas en forma de filo para cortar las alas de estos seres.

A su vez existen criaturas en apariencia iguales, Dalilas, usadas como espías por las mentes oscuras. Fruto del plástico donde hasta su cerebro es manufacturado, a prueba de inteligencia emocional. Para así servir a su vez a esa cadena, motor de todo ser durmiente, conocida como revolución industrial donde esclavos de todo tipo durmiente trabajan fabricando los sueños de las mentes oscura.

Dedos de cobra cap.3

Muy temidos por las mentes oscuras. Escriben con objetividad usando las cobras de sus dedos. Siendo la tinta o pintura el veneno y los colmillos pluma o pincel.
Desde que son pequeños tienen esa necesidad de hacer trazos, para poco a poco desarrollarse el tamaño y el veneno de las crías, que crecen a base de ejercicio y constancia perpetua.
Algunos han llegado a ser tan poderosos que las sierpes llegaron a medir paises y continentes. Por ello, las mentes oscuras mandan a tiempo a aquellos que duermen, como no, cada una de las mentes durmientes, a su forma, aniquilan físicamente a estas criaturas y después son borradas más rápido de lo que crecieron, quedando todas sus vidas en balde a excepción del veneno de cada escrito o pintura que fortuitamente perpetuen a lo largo del tiempo

Paladines de la luz cap.2

Hijos de luz lunar y satírico padre razón.

Fueron enviados para mostrarnos que ninguna realidad es absoluta.

Sin duda, los paladines de la luz siguen el sendero más duro, pues no está en sus manos elegir puesto y nadan contra corriente incluso entre ellos.

Sufren, muchísimo, pues sus mentes desde dentro desprenden una luz blanca que en ocasiones resplandece en el exterior y sus cráneos brillan oscilantes con ráfagas de destellos blancos, haciendo que el resto de criaturas a veces sean cegadas o repelidas por esa luz.

Y estos guerreros pasan sus días sumergidos en sus cábalas, nadando en la luz lunar de sus cerebros, más en la noche, cuando sus capacidades cognitivas desbordan, dejando el día para propagar sus ideas o pasar desapercibidos ente el resto de las criaturas del mundo.

Sus tendencias les llevan a veces a la muerte con una implosión provocada por esa energía cerebral.

Los paladines de la luz tienen muchos enemigos naturales. En primer lugar pueden ser ellos mismos, pues para darse el caso de pertenecer a la legión blanca han de luchar en su interior continuamente hasta matar a ese “yo oscuro” que tanto les llena de odio, derrotismo e incomprensión. Ese “yo oscuro” les induce al suicidio o al dolor continuo jugando con hacerles sentir mal con ellos mismos por ser lo que son.

Socialmente tienden a ser repudiados si dan a mostrar esa luz craneal que les caracteriza, por ello, al igual que la mayor parte de la legión blanca, tratan de ocultarse del resto de sus congéneres por el miedo al rechazo.

Pero sin duda, su enemigo natural más puro son los guerreros de la oscuridad. Algunos son paladines luminosos que prefirieron volver a dormirse entregándose a ese “yo oscuro” y entrenar esa parte de ellos, así el color de luz cerebral se torna negra para apagar la luz de los paladines luminosos.

Estos guerreros de la oscuridad, al igual que sus archienemigos son de los más peligrosos, ya que juegan con la forma del cerebro de todos los humanos. Saben como atacar y lo hacen lentamente con cada conversación y medicación moldeando así cada vestigio de cerebro a su voluntad.

Tachan de enfermos a los paladines de la luz e incluso al resto de mortales que no corresponden con los fines de las grandes mentes oscuras que sueñan para que ellos en su “enfermedad” cambien de parecer o sean eliminados.

No obstante, el poder de los paladines luminosos suele ser utilizado para difundir las palabras que hablan de un orden nuevo y hacerlas inteligibles para el resto de los humanos. Aunque a veces los paladines luminosos no llegan a entender esas palabras, pues se necesitan muchos años de entrenamiento para que la luz blanca realmente funcione.

El despertar de la legión blanca cap.1

Desperté, o esa fue la sensación. Tras décadas de vagar entre sueños y pesadillas, que contra todo pronóstico, no eran más que el resultado de la imaginación de mentes perversas que soñaban un mundo muerto y frío, y lo tornaban tan real que parecía que parecía que nadie más despertaría.
Siglo tras siglo las oscuras mentes traginaban en nuestra consciencia. Llevándonos cada vez más cerca a la autodestrucción.
Pero sucedió que al soñar desperté y me sentí solo. Aunque no por mucho tiempo, pues sabía que uno a uno los humanos se encontraban con ese sueño adaptado a su persona que poco a poco les haría despertar en la verdad oculta. Y así algunos despertamos soñando o soñamos que estamos despiertos, nos da igual, o al menos para mi tengo el placer de saber que mi sueño al fin es real o que realmente al fin sueño.
Pero no fue igual para todos. Pues la oscuridad juega con el miedo y la muerte, arma poderosa que aniquila y adormece al que quiere despertar pero se pierde entre ese mundo onírico oscuro y duermen y duermen y nunca vuelven. Algunas personas incluso al despertar no les gusta lo que ven. Ser un legionario blanco es un camino difícil, a veces solitario, cansado y peligroso, por eso algunos prefieren los sueños oscuros o mantenerse despiertos, quietos y tumbados, paralizados de miedo, sin saber qué hacer cuales niños desarropados.Y confunden un mundo con otro, no lo entienden y acaban con sus vidas ahogados en sus lágrimas.
Hijos del mundo, paladines luminosos, leones de melena plateada, defensores de Gaia y arcángeles que bendicen besando los ojos nos unimos en una batalla sin descanso, eterna guerra por los sueños que prometo ganaremos tarde o temprano, aunque nunca llegue a verlo, aún sabiendo que la victoria pende de tus manos, de tus labios, de tus ojos...
Despierta por favor, sueña con la verdad de tu rango, despierta, levántate y elige tu puesto y mando

Vida melómana

Todo empezó con una sinfonía en crescendo. Empezando por un oboe se fueron sumando uno a uno todos los instrumentos de viento, más tarde la cuerda y al final todos juntos en armonía trazaron la perfecta pieza de la infancia.
En ese momento después de la sinfonía hubo un vestigio de ritmos que aceleraban y deceleraban siempre en una misma base para en poco tiempo aparecer las palabras que pertrecharon la mente a medida que se crecía scratcheando la cabeza.
Le siguieron unas distorsiones, algunas sucias y otras puras que envolvieron la fortaleza física adolescente.
Y así pues fue como se completó. Sinfonías en el alma, rap entre los dedos, punk en la razon, todo envuelto en una coraza de cuero y metal, en armonía como siempre.
Pero sucedió que a medida que crecía se abrió hueco el blues en lo más profundo de su pecho. Tanto, que una armónica llegó a ser su totem y lenguaje para los sentimientos mientras se bailaba un tango en soledad.
Siempre hubo un doble bombo en el corazón  que de rabia estalló en el death más brutal, oscuro y visceral, envenenando la sangre.
Pero antes de llegar a su completa destrucción apareció un swing de la traquea atascada. Rodeándole y cambiando sus pasos por jazz. Haciéndole llegar a música de todo tipo y condición.
Y así vagó, sin miedo. Con una ecléptica mezcolanza de ritmos unidos hasta el requiem.

Es esa esencia sensual, que apacigua a la mayor bestia con la flor inherente a tus perfectas formas, la que hace del mundo un transfondo prohibido y profundo. Lleno de paz, lleno de sonrisas sátivas y elucubraciones índicas.
Espina de sociedad corrompida. Panacea del mundo enfermo.
Tú no subyugas, no esclavizas. Sea tu saber camino eterno hacia esa evolución que pruebo cuando te tengo.
Y déjate otra vez ser manipulada por mis dedos, tras desnudarte, hasta encenderte y parte a parte ascenderme al eterno etéreo, que reparte el sol de tarde en tarde y hasta hartarte... fumarte.
Y sentir que la vida tiene cosas que contarme.
Y repartirte como siempre hiciste por el planeta.
Prodigiosa flor de Ganjah, tu voz no acalla pues en tu sapiencia está la paz que florece de tu planta.

Vergüenza

Y es que me avergonzaría... el saber que al defender mi patria estaba en contra de ella.
El saber que la insomne culpabilidad me avasalla todas las noches, o por el simple hecho de eludirla me vea a contracorriente de mis compañeros, que al igual que yo decidieron acarrear las culpas sociales de occidente.
Y coincidir con ellos un vespertino día de Mayo, ojos enfrentados, armas en manos, cada uno a un lado, iguales... diferentes, pues yo asumí la carga del estado, asumí vivir acomodado a cambio de una consciencia que murió tiempo há. Derrotada por la comodidad vacua que saca lo peor de mi.
Y la sangre, misma sangre de cuna se derrama ante el poder que no supo del esfuerzo, si no, de esa competición no nata que me enseñaron de pequeño. Como si fuera la vida una carrera primitiva, una lucha de bienes que nos enferma y convierte en máquinas de inhibición evolutiva, en unos tiempos regidos por el odio al prógimo ¿Y quién es prógimo?¿No es acaso aquel con el que comparto mis raices?¿Mi sangre?¿No es ese que hoy está delante de mi tratando de preservar su decencia y la de su familia?
No, no podría, tan si quiera pasar otro día sabiendo que la cabeza de quien podría ser mi padre está en mi defensa. Sabiendo que mi hermano fue quien tiró aquella piedra de desesperación, solo por no querer ser mierda. Tan solo por despertar en ese cíclico mundo que, día a día, elimina a las grandes personas de esta tierra.
Y detrás de ese casco correría una lágrima frustrada, salada, impregnada del olor del que lucha por la nada, por su cama y por aquellos que cambiaron la empatía por una pseudofelicidad falseada, basada en dólares que no valen esa pobreza desmesurada.
Y es que si fuera yo me desmenuzaba al saber que mi acción quedó varada en mi consciencia habitada por demones nocturnos que jornada tras jornada susurraba a mis oídos: "Vendiste tu alma por ser esclava. Válgate el precio pues yo quedé por siempre enclaustrada y olvidada. Ahora tú... tu vida sea perdonada porque yo..."

Cansado de tantas derrotas consecutivas, solo y con la cara hinchada de pena pregunté a la Luna.
Me dijo que no me preocupara. Me enseñó que siempre había una cara oculta, y así, charlando hasta el amanecer apareció el Sol. Me enseñó que no es siempre bueno todo lo que brilla, pero aunque no le viera, él siempre estaría ahí

Vuestro nuevo puto Dios (No puedo evitar odiarle)

¡Tú!¡Haragán de oscura cuna!
¿Cómo osas hacer de tu mundo onírico una realidad?
¿Cómo puedes pretender cambiar lo escrito por los siglos de los siglos?
No seas imbécil, salir de la rueda vital es algo que no está en manos de tu calaña,
mas serán tus manos herramienta eterna de espalda doblada.
Destierro marcado a fuego y metal en tus entrañas, tu futuro y tu alma.

¡Tú!¡Podrido eslavón quebrado de odio!
¿Qué pretendes si me necesitas?
Pues hasta la necesidad fisiológica más básica corre por mi cuenta.
Soy comida, comodidad, cobijo... soy la deuda que os maldijo.
Y tú, maldito.
¿Ahora pretendes apartarme de tu camino?
¿Enterrarme desterrado en las tierras del olvido?

Somos muchos, no lo olvides.
 Quiz pro quo servido frío.
Te aniquilaremos y borraremos,
para la historia no habrás sido
y a un lecho de cemento le contarás lo vivido.
¡Muere llaga pustular o postula mis despojos!
¡Nadie vive sin mi!¡No vuelvas a abrir los ojos!

Adios niña

Triste día cavernario.
Donde la pasión por el nuevo día quedó en estercoleros razonados por la desidia.
Raspo en un grinder los restos del tricoma eventual y necesario,
como raspo los vestigios de recuerdo de tus suaves formas.
Onándome una vez más en la esencia donde el sexo tuvo otro nombre.
Allá donde la razón no pudo encontrar consuelo.
Allá donde quedaron tus volátiles y transitorias pasiones,
rincón de juguetes perdidos en la historia.

Masturbo mi cerebro y no eyacula el olvido.
Eyacula la fragancia de nuestros cuerpos al juntarse,
tardes y noches enteras de ojos, sonrisas, piel y tus labios
quedaron en la sinapsis de mi hipocampo.

Haciendo de esos días el cuento más precioso jamás escrito
con final incongruente, inconcluso y sin sentido.

Pues así fue. En mi piel se describe con fuego la última noche motelera
donde a horas tempraneras después de sudarla entera
me dijiste que era... la última... De saberlo  me habría despedido.

Esa cama se portó mal y recibió su merecido,
fue vapuleada por dos almas en esencia iguales... en efecto... sin parecido.
Esa cama portó lo más bello de mi mundo
y mecidos en sueños besaste mis ojos.

Pangea separó lo que Cronos unió,
alma partida en dos.
Busco esos ojos que parecían gritarme de cariño,
pero ya no están, no los encuentro en otras cuencas,
tan solo en las tuyas, niña.

¿Y cómo es recordar sin ser recordado?
¿Y cómo es queres sin ser querido?
A veces son días cavernarios,
ótras, simplemente, por ti sonrío
...
A veces maldigo tus comentarios,
ótras desearía estar contigo.

Beberemos del tiempo en frascos de betadine
y encontrarás el vacío del oscuro y frío espacio en tu lecho.
Tal vez un resto deshumanizado de lo que un día era hombre.
Tal vez hijo sin segunda figura.
Tal vez... la siemiente de la soledad echando raices al alma.
Tal vez...

Requiescat in pacem

Aquí yace el último caballero.
Soldadito de plomo entre sábanas de acero.
Entre libertades de frenopático
aún nostálgico
de ser el primero.

Yace pues en tumba anónima el nombre de su ánima
y su homónima, una dama, yacen muertos.
Pues no existen ni existieron.
Las damas se tornaron putas y los hijos de puta puteros.

No le llore, cortesana, no hay lugar para caballeros,
no hay hombres sinceros, ni sensibleros.
Solo putos y embusteros que entre embustes se disputan el placer de otro agujero.

No hay princesas, ni dragones, ni príncipes, ni ranas, ni galanes con galones.
Tan solo degeneraciones, vacíos cuerpos de enllagados valores

A mi barrio

Descendientes de la estirpe del olvido.
Perros carroñeros de los que bien han vivido.
Más allá de estas calles conviven los malditos,
en confinaciones superficiales de cemento y granito.
Barrios de lágrimas por los que están y se fueron.
Justicia y promesas que súbitamente murieron.
Alquitrán helado manchado de sangre es el cementerio.
Un cuerpo encontrando, resuelto otro misterio.
Y de mientras las sombras de este mundo se marchitan
sin salida del olvido su suerte las decapitan
y avanzan descabezadas sin pensarlo, querer salir es un delito.
Los que se van no vuelven a contarlo... los demás yacen su día finito

Inmortal

Asumo el humo de los canutos que consumo.
Promulgo al vulgo con fulgor olvidar el fútbol.
Dramaturgos mudos, burdos, de lo vulgar y absurdo
que abundan en un mundo nauseabundo desde lo más profundo.


Atisbo y barrunto decadencia sin fruto.
Lo bello eres tú y tu cuerpo en bruto.
Afila la vida, despunta un minuto.


Ávida caída sin aparente final.
Había una salida de caracter transcendental.
Sangría en tus encías, sabor a metal.
Venía tu día, tu pasado sin bien ni mal


Escarpabas los días, el viento ya dirá.
Y zarpabas con guía viviendo el pulular
de la gran mayoría, los cuales pocos preguntarán
¿Viviré eternamente entre historias que contar?
¿U hoyo o escoldo mudo el epílogo será?

Hoy paso

Hoy, si te digo la verdad,
hoy paso.
Paso de verte, de olerte, de besarte y de abrazarte.
Paso de comerte, de rondarte, tan cansado de buscarte.
Paso de llamarte, de saber que no quiero ni pensarte.
Paso de recordarte, de lamerte, hasta paso de follarte.


Hoy no, claro que no, hoy no pienso hacerte caso,
pues me canso, de tus largas, de tus chorradas, paso de largo.
Paso de hacer el ganso, de tus bragas, de tus miradas, del trago amargo.
Paso de reir, de llorar, de componer algo exacto.
De las rimas, de los esquemas, de tus gracias, de tú y yo en aquel lago.


Hoy, y muy en serio lo digo, que de aquí en adelante paso.
Paso de tus memeces, de tus chiquilladas, paso y paso.
Pues no quiero nada tuyo, ni vasos ni más fracasos.
No quiero que me mires, tus mentiras, que no quiero, que paso.


Hoy quemo tus recuerdos, tus caderas, tus pechos.
Hoy olvido nuestro pasado, porque ha pasado, pasó y paso.
Hoy me obceco en tirar por la borda todo lo sembrado.
Pues no quiero ni me apetece darte coba, se ha acabado.


Hoy siento la libertad, siento muros desplomados.
Hoy creí poder volar en mis sueños cuando he despertado.
Hoy me fuí a la ciudad con otros ojos y despacio.
Pues hoy creo recordar que todo había comenzado

Preso de Madrid

Vorágine de sinsentido y llaga.
Encerrado en una cárcel de papel
a la deriva nadando sin bajel.
Vela que riela y sin querer se apaga.


Nostalgia que va, que viene y que amaga
amargas bocanadas sabor a hiel.
Pernoctando entre palabras de burdel.
Palabra que va y viene y al fin me traga.


Sucia suciedad de puta miseria.
Maldita verdad de mentiras llena.
Puta sociedad de la prisa e histeria.


Podrida ciudad muerta de gonorrea.
Recuerdo implacable lleno de pena
podrías marcharte y ahorrar tu verborrea.

Panspermia

Sucedió millones de años atrás. Se encontraba Gaia dormitando, sumida en un largo descanso de eones tras su nacimiento, flotanto en el frío universo. Tan verde y azul como solo ella lo fue. Preciosidad de movimientos rotatorios y elípticos que en ese momento dormía llenando de vida con sus suspiros a una gran diversidad de seres que junto a ella se mecían vagando por la infinidad espacial.
Como os digo, sucedió que sin previo aviso fue penetrada con violencia por un gigante más pequeño que ella. Penetró, pues, con tanta violencia que ésta se despertó ligeramente con una leve sacudida.
Ahora desvirgada, herida y corrompida lloraba del dolor sufrido, temblaba y sollozaba la pérdida de muchas de sus especies dando lugar sin quererlo a épocas de incesables lluvias, polvo y glaciaciones.
Gaia lloraba y lloraba, y cuanto más lloraba a más seres perdía mientras este alienígena gigante se acurrucaba en la llaga de Gaia, abrigado e incandescente ajeno al dolor de su concubina.
Con el tiempo Gaia se cansó de aquel llanto, pues ella es fuerte y frágil a la vez. Tan cansada estaba que se volvió a dormir aún con un semblante triste en sus facciones. En este segundo descanso ella soñó, durante millones de años con pequeños seres peludos y variopintos que saltaban y trepaban por su cuerpo gráciles y graciosos. Este sueño se conrvirtió en pesadilla cuando estos seres dejaban de trepar para caminar de forma bípeda, arrancando su piel, devorando sus entrañas y a sus criaturas con violencia, arrasando con tódo lo que se encontraban dejando solo muerte allá donde pisaban con extrañas tecnologías que minaban de ella misma. Moldeando así el cuerpo suyo con formas horribles, con costras, calvas y enfermedad.
Mientras este sueño/pesadilla se sucedía el gigante que se hallaba en la llaga de Gaia aprovechó para eclosionar un extraño virus degenerativo que evolucionaba a una velocidad brutal, expandiéndose por todos los confines de Gaia, este virus fue autodenominado "ser humano". 
Siente las sacudidas de Gaia en su eterna pesadilla que aún dormida siente las fiebres de su enfermedad, se retuerce de dolor, murmulla inteligibles palabras mientras nosotros seguimos masacrándola, tal vez Gaia vuelva a despertar algún día o tal vez ya yerma y muerta no vuelva jamás a despertar de ésta su eterna pesadilla, quien sabe, puede que al final su pesadilla vuelva a convertirse en un placentero sueño. El final de este cuento depende de ti

A toda luz tu cuerpo se estremece
y entretiene al son del sexo prohibido
con un vaivén que más bien se parece
a tocar el cielo desconocido.


Tu mirada lasciva que me mece.
Tus caderas que aumentan mi libido.
Tu sonrisa de pillina merece
penetrarte hasta haberme derretido.


Al compás de una cama que rugiente
exclama por tus sonrisas jadeantes,
por tus besos, tus abrazos y gritos.


Déjame que te engañe a la siguiente
ocultándonos del resto y como antes
te lamo, te muerdo y como a cachitos

Heroína y capital

Fábrica de vacía felicidad,
querer poseerte pese a estar cortada
con sangre, con el hambre, adulterada
con niños de corrompida inocuidad,


empujándoles hasta la saciedad
a no importar nada, a no valer nada,
balas de otra generación armada,
guerras de odio, de miseria y de maldad.


Maldición de malditos que acomoda
sueños rotos convertidos en muerte.
Propia vida que a sí misma se poda.


Si acaso lo posees desde neonato
espero que agradezcas esa suerte
pues todos somos el asesinato

Soneto demoniaco

Supurantes vísceras entramadas.
Ríos de cuerpos sumidos en lava.
El hostigamiento que nunca acaba.
Pus de almas amputadas y enclaustradas.


Sonidos de las pieles desgarradas.
Guturales que el alma me socava.
Ennegrecidos murales de esclavas
que gimen de eterno placer atadas.


Un mórbido y dantesco demón grita,
mis tímpanos revientan, quedo sordo,
una boca gigante me vomita,


siento que todo el cuerpo se me irrita.
En mis tripas algo punzante y gordo,
mi castigo, un cuchillo sodomita

Evolución

Que si es preciso con mis brazos hago del Sol mil pedazos.
Y le doy tal patada a Dios que le destierro del espacio.
Con una mano de océanos y otra de tierras
remuevo y mezclo terremotos hasta sacudir la miseria.
Y volaré alto para cagarme en todos los rincones,
a ver si de mi propia mierda vuelven a alzarse los señores.
Que te hundiré entre heces tantas veces como mereces,
piensa y no te obceques en seguir siempre en tus trece.
Que meto la mano en los volcanes y no me quemo.
Que estrangulo con un nudo fronteras de garrulos y memos.
Dadme el oro y vuestras armas para hacer de ellos sustento.
Os contagiaré mi enfermedad así que dejaros ya de inventos.
Mas no habrá radiación nuclear que nos lleve a la detención
del desarrollo de la empatía humana y su evolución.

Que esos ojazos derrita

Permita...
que esos ojazos derrita
de mirarlos, me quita
hasta el alma bendita
saber que Afrodita
y un ángel admita
que les excita.
Que darían guita
por saber quien transita
tu corazón, que evita
la razón maldita
por la que palpita.
Que suscita
fabricación de dinamita
pirita andracita y malaquita.
Que imita
la voz más bonita
que siempre invita
y no se limita
a miraditas.
Sepa entonces... señorita
que beber de su marmita
si es que no le irrita
sería un placer,  :-)

Pernoctando

Otra noche pasa
Entre velas, sábanas y mantas
Entre bolígrafo y papel hay oculta un alma
que siente la desazón del que no concilia el sueño
Del que emigra de la razón, del que afirma con empeño
que le ocultaron la canción que cantó su madre de pequeño


El que siente las horas brotar efervescentes como burbujas
y despacio, sin demora, hacia cualquier final le empujan


Son cuatro paredes carcelarias toda su gloria
y de entre todos sus menesteres está el escribir párrafos de miseria
que huyen de tu memoria


Asesina los recuerdo con punzadas de cuchillo
Bebe hasta jurar, fuma hasta el amarillo


Continua levitando así entre textos que no valen nada
Tan poco como una vida al final de una bala
Jamás quiso ser nada, tampoco pisó universidad
Dicen que cambió su alma por una botella de soledad


Se destruye y no le importa para nada el qué dirán
Si esto es negro o blanco roba vino y también su pan
Que si tiene que mentir miente y puede escupirle a Satán
Y a lo que su tiempo invierte o le divierte es volar
Y volando con sus dedos al final te susurrará
un silencio, un beso, un recuerdo y desaparecerá


No se sabe donde habita, si en el presente o en el pasado
Pues a veces se le encuentra recordando sonrisas ensimismado
Recuerda sus amores, sus triunfos, sus fracasos
y ya solo le queda el aire que sobra de esos vasos
de licores de niñez que saben a amigos falsos
Que saben a bendita calma, a podrida inocencia
Saben a chutas en el suelo, saben a su infancia
Que saben a tantas cosas tan buenas y tan malas
que por más que le ofrecieran no cambiaría por nada


Oí que comentaban que usa sus cojones por escudo
mientras él luchaba con otro verso que aullaba mudo
Cuantificaba sus pérdidas y las veces que fue nulo
hasta asestar con violencia las cargas de cuando fue mulo


Sacó con pereza sus garras de león
y peleó por aquel niño que dormitaba en su interior
Maldijo las caderas que le desterraron a la perdición
y con un grito de ira de su sueño despertó

Y ahora qué?

Dime si acierto, hazme saber si no atino
Pero¿Acaso no somos los últimos en elegir nuestro destino?
Dime si te he fallado, hazme volver al olvido
y si no somos humanos, entonces¿Qué coño hemos sido?


Invocas mis palabras y no entiendo tu cometido
¿Es que acaso te da miedo el saber en qué me he convertido?
Aún tengo miedo, pero susurrarán a tus oídos
los ecos del pasado que repiten lo que te he querido


Yo que tú tendría cuidado, mucho cuidado nena
No sea que se me escape un beso acariciando tu melena
que no me entere nunca de que mi sustituto no te llena
no sea que te cocine y esta noche seas mi cena


Aún lo recuerdo, ese cuerpo desnudo en mi cama
Esa piel en mi lengua que lamería hasta hacerte escamas
Soy un perro callejero desde el día que no tengo ama
Y tú¿Tienes miedo de ser libre y juntar nuestras almas?


Un sin ti pero contigo, un contigo pero sin ti
Si te arranco otra sonrisa no tendré miedo a morir
Son tus ojos o tus rizos, es algo que no descubrí
Son tus pechos o tus labios ¿O que fuiste todo para mi?


¿Qué será? no lo se, tú tampoco quieres saberlo
¿Será que de querer te quise sin quererlo?
No tengas miedo, ven aquí y déjame hacértelo
Permíteme bailar tu piel que prometo hasta comértelo


Si quieres quédate, si lo prefieres huye
Yo solo quiero follarte hasta que el Sol aúlle
Aléjate de mi y observa como mi alma se destruye
o mira como mi cuerpo con tu sudor se diluye


¿Ahora qué dirás? Tal vez estés asustada
Tu vida cuídala, no volveré a dejarte encerrada
que solo quiero tus huesos, que solo quiero tu carne
no necesito poseerte, tan solo quiero alimentarme

A la única que me sigue aguantando después de 8 años :)

Otro año pasa, otro año tú pegada a mi piel, hace ya tanto que nos conocemos que no nos hace falta decir qué pensamos el uno del otro.
Siempre, nena, siempre me diste tu calor incondicional y yo te di crema.
Me hiciste sentirme tan seguro cuando estabas encima mia, protegido... me encanta verte en cuero... he de admitirlo.
Puede que te sientas mal a veces, se que ya no tienes fondo. Desde entonces me gustas más y lo sabes, sabes el placer que me otorga meterte la mano... y el brazo y hurgar y hurgar y pasar las horas juntos.
¿Cuántas horas sintiendo tu piel, cuantos momentos vividos, tanto que si hablaras qué dirías de mi mismo?
Otro año pasa,nena, ya sabes lo que toca, siento dejarte colgada otro verano hasta que el frío vuelva, sabes que lo tengo que hacer, no te sientas triste... aunque a decir verdad solo eres una chupa para vestirme

No te engañes

No te engañes
jamás descubrirás esa máquina que hace realidades
a partir de sueños
eso solo son cualidades de los niños... 
de los niños más pequeños


Yo dejo que me leas por dentro
pero advierto
tengo mala letra 
cuento con algún tormento
algún defecto, alguna que otra pena


Se estar cuando me place donde me emplace
Si hay que yacer se yace y si no pues no se hace
y padecer como que se pace ya es que ni me apetece


Se hacer y deshacer siempre halle lo que halle
Desfallecer si es menester puede también que estalle
No calles, este cayo es de anteayer pero tampoco avasalles


Otro día aparece, deja que mi alma guarde
Anoche perdí el ayer, amanece sin pensarte
Hoy no te quiero... decir que nunca es tarde
Y rozando el anochecer convierto tus sueños en realidades

Divagando

Me perdí entre el devenir deviniendo del pasado
Desde antaño me perseguí y aún no me he encontrado
Me regalas flores de risas, de las que no afloran en mercados
y yo me río sin descanso, sin encontrar ningún recargo


Fluyo sin empeño con la máscara en la mano
más no la necesito, sé de donde venimos y adonde vamos
No intentes engañarte, tú viniste a por los cuartos
aún sabiendo que la felicidad cuenta con pequeñas cosas como encontrarnos


Trascendente trascendí con los sentimientos colgando
Incandescente conseguí cicatrizar aún supurando
Mal, diciendo que maldices al recordar cuando
como uno uneábamos sabiendo lo que estamos pensando

Permíteme...

Esas velas son horas  de cera 
Las horas podridas que intentan recordar ese nombre sobre el que roto, ignoto
Girando y volviendo al mismo punto con un pasmoso ritmo desacompasado repleto de notas punzantes que se clavan en la piel y me impiden ver la clave del Sol.
Ese Sol que rádia en los seres y que de tanta vida llena, el astro del que ejerce su eje la Tierra.
Tódos se pusieron de acuerdo y en ese día constante decidieron girar danzante a su alrededor
Y yo trazo tu elipse, despacio, bailando el viento, la lluvia y paseos solitarios
Y allí en el centro estás tú, lo se, lo percibo con mi sentido más primitivo, iría pero... antes me lio un porrillo 
Y caminando camino rondándote sin quererlo aún sabiendo que me encuentro en una carcel de carne y huesos
Humo dentro humo fuera purifico mis pensamientos, descansado de mis bailes despego los pies del suelo.
Es tu fuerza la que me atrajo y ni me planteé evitarlo, ahora... permíteme...
Permíteme desabrochar tu atmósfera y penetrar como un meteorito hasta el fondo de tu epicentro, permite que la fricción me calcine, me derrita o me evapore
Yo no tengo prisa, no se cómo vas tú con eso, si quieres me voy, si quieres me quedo
A fin de cuentas tú me has llamado, yo solo acudí a tu encuentro

Para la niña Blanca

Nunca pide explicaciones
más tampoco se las pidas
te podrá dar mil razones
para volver a la vida.

Solo se la ve de noche
reciclando las bebidas
y si hay algo que jode
lo arregla con su sonrisa.

No te será fiel
ni esperes que no te mienta
su corazón es de hiel
sus labios dulce menta

Buscarás otra vez su miel
porque trae un dolor que renta
cuando con su cara de ángel
arranca tu camiseta

Sabe ponerte a cien
es una diosa con recursos
y tal vez si lo haces bien
dejarás de ser un intruso

No la busques, ni lo sueñes
porque ella siempre te encuentra
en los bajos de argüelles
cuando quiere, cuando el Sol se acuesta

Puede que a mitad de la noche
de repente desaparezca
para estar con otro adepto
de ésta su particular secta

A veces está contigo
hasta que el sol despierta
dormida en tu ombligo
o con las piernas abiertas.

Es un lujo que se paga
son las cosas del momento
un día sí y al otro nada
nunca salgas a su encuentro

Se dice que perdió su alma
que tiró su corazón al suelo
fuerte y débil, dulce Blanca
no se donde encuentras consuelo

Aliméntate de la libertad
bebe de mi cuanto quieras
pues es tuya la buena edad
de volar con las alas bien abiertas

En mi no cabe la maldad
pese a vestir un corazón que quema
se que en ti encuentro la paz
como alma que hacia el cielo rema

Nunca te pediré piedad
gracias a ti mi armónica suena
intentando encontrar
la llave que abra tu puerta.

Resurgir

Desperté de entre las raíces de las cavernas del aberno. Arremetí contra demonios cabalgando la razón con la esperanza como arma
Rescaté por el camino las sonrisas de almas rotas, llevándome conmigo recuerdos e historias.
Salí a la superficie despojándome con anhelo de derrotas, de mi suerte y de los restos de fondo de agujero.
Sembré mi propio camino hasta el valle desde el cementerio, escalé las montañas y me encontré con mis sueños.
Anduve perdido y robé por ello
Me despedí de sus caderas cortando mil maromas
Desplegué bien mis alas y así pude tocar el cielo y vagando entre las estrellas allí encontré otro cuerpo
Poseido de aromas floté más allá del etéreo
Y confundido me despierto, más lo que contó fue vivir mi sueño

Carta del predicador (un proyecto brutal)

Y fui a parar allí, donde no existe la condenación ni la redención. A ese sitio más allá de los cinco sentidos humanos. Imperceptible, indecible y extraño para vosotros.
Vosotros, que tanto hablais del bien y el mal sin saber que es algo tan sujetivo. Sin saber que esa delgada línea que separa ambos conceptos no existe... unos conceptos que hablan de acciones mayoritariamente coaccionadas, colaterales y contra natura. ¿Y qué vais a entender si llevais toda la vida presionados por una sociedad que se muere poco a poco y en un último estertor suspira su necesidad de más esclavos?
Y pese a todo lo que pueda comunicaros jamás entendereis mi cometido. Pero no tengáis prisa, porque pronto estaréis allí. No en las verdes praderas ni en las cavernas del aberno. Nunca más allá del cielo ni de debajo de la tierra. Aquí mismo, más allá de los cinco sentidos donde el tiempo nunca existió

¿Y tu?¿Qué vas a hacer?

Y dime tú en que pensarás cuando tengas que robar comida porque tienes hambre. ¿Pensarás acaso en todo lo que estudiaste o trabajaste? Dime ¿Vas a recordar tus ideales cuando mates a tu hermano? Cuéntame ¿Llorarás cuando caigan esas bombas y destruyan el sitio donde naciste? ¿No apreciarás acaso hasta el último segundo de tu anterior vida cuando te alimentes de las sobras de los burros? ¿Creerás en algún político después de que una bala perdida se pierda en la cabeza de tu hijo?¿Cuántas veces he de decirte que eres tú el que hace su camino? Que no existe ningún salvador ni nadie que te saque de tus problemas, dime ¿Cuántos más morirán hasta que entiendas que es tu pasotismo, que son tus acciones, las que hacen que todo esto pase cada día? ¿Es acaso un buen precio a pagar por tu esclavitud a esta sociedad?

Mi sangre

Por estas venas corren los licores del olvido
los rones de antigüas justas, los tequilas de mi sino
Por estas venas corren mil cervezas heladas por tu nombre
los vinos de cien galones que perpetuan y se esconden


Por estas mismas venas de alcohólico compulsivo
intentan esputar bellas letras con un final obsesivo
Por estas mismas venas que antaño portaron veneno
bombeado por un corazón que se arrepiente del daño que hicieron


Por las venas de mi estirpe corre la maldición del silencio
de aquellos que en una guerra ni ganaron ni perdieron
Por las venas de mi estirpe corre un triunfo y un fracaso
corre el hambre, la pobreza, corre el eterno descanso.


Por estos textos corren la sangre de toda una vida
no seca ni coagula, una herida que no cicatriza
Por estos textos corren mil recuerdos y una historia
la historia de millones que jamás alcazaron gloria

Solo escritos

Sólo son textos sin origen ni destino.
Sólo son palabras aunque hechos en un simple libro.
Algunas son amargas, otras empalagan el olvido
y siempre son tan claras que no sabrás ni lo que digo.
Puede que sin futuro, ni lo niego ni lo afirmo.
Pero en algún lado de mi memoria para mi tiene un sitio
No quisiera alcanzar la gloria, ni el cielo, ni el infinito
Me conformo con tu sonrisa sin guardarla para mi mismo
Me conformo con el viento acariciando mi nuca
la libertad... con otro día distinto, despertar y no dormir nunca

la libertad

La muerte ya no pesa y se me permite volar.
No visto la languidez más desde que te pude olvidar.
Irrefrenable sí que es, esa invasión de tu recuerdo
aunque ya más agradable, menos amargo, como tu cuerpo.


Recolecto besos y amores para abrirlos en canal.
Deja que este sol alumbre tu habitación desde el ventanal.
Sabemos que son dos días y si no el tiempo hablará.
Hablará de las heridas, buenos momentos, hablará del que será.


Y así recorreré los caminos de otra ciudad
sin miedos, sin engaños, con el rostro de la verdad.
Dices echarme de menos pero hay algo que demostrar.
Que vengo del fondo del infierno, hice un pacto son Satán
desde ese día mis derroteros empecé a cambiar
rostros desconocidos, rostros que vienen y se van


Y desde aquí, desde la distancia
donde también va y viene la nostalgia
donde afloran las sonrisas que secuestran lágrimas
siembro el camino sin rumbo que recorra esta ánima.

Despacio...
Resplandeciente como el sol y mecido por el viento.
Sin prisa...
sin pausa, y constantes fallos y aciertos


No hay odio, no hay tristeza, no hay temor.
Y con mi compañero vagando de flor en flor
viviré para la vida, amaré para el amor
y olvidaré el olvido que dejó tu calor

A una sonrisa fugaz

A la sombra de una vela me pareció oler tu cuerpo
y al fin descansé aliviado recordando ese momento
cuando en una noche de Diciembre fuimos uno con el viento


Creí besar tus labios, acariciar tu cuerpo
sentir tus manos, pero solo era el recuerdo
ese recuerdo dulce de las noches de Enero


Y volví a salir a la calle
con el Sol como antaño
volví a sentir la brisa del aire
a sonreir y no sentirme extraño


Me encontré con aquél niño
aquél niño del pasado
y ya no era un sueño
si no que estabas a mi lado


Tu sonrisa llenó mi alma
y desde entonces pienso
que llamó a mi puerta un día la calma
la noche en que entraron tus besos

Hoy sólo quería olvidarte

Vuelvo a recorer los bares con un aura de soledad
borracho y afligido. Póngame otra para olvidar.
Desnuda está mi alma y siente frío al despertar
en una cama que te extraña al saber que ya no estás

Vuelvo a recorrer las calles nocturnas de esta ciudad
vagando de un lado a otro por otra copa y nada más
Que mañana será otro día y si no el tiempo dirá
hasta entonces, camarero, otro ron para olvidar

Empezar de cero

Cuando todo lo sembrado se convierte en fina arena de desierto que se desliza entre los dedos y cae al vacío con la lenta danza del devenir del tiempo.
Cuando impotente ves saltar tu luz a través de la ventana profiriendo un marchito adios mientras vuela libre y se atenua lentamente.
Viviendo en una eterna lluvia con el corazón encharcado de la más oscura suciedad caminando al ritmo del estrépito de la continua tormenta.
Cuando en la fría noche despiertas acompañado del horror de las pesadillas y la desazón de la soledad que devora el alma y aflora las lágrimas.
Cuando el destino corta tus piernas y agota tu voz, incapacitándote y acotando tu vida con remedios disuasorios.
En ese momento en el que, tullido, estiras la mano de forma ciega y no hay nadie al otro lado es cuando piensas qué valor tuvo el pasado; ¿De qué te valió sembrar en el desierto? ¿Para qué preservaste la luz en una urna? ¿Por que no buscaste un cobijo? ¿Por qué duermes solo? ¿Por qué no pusiste solución en vez de evadirte?
Algo te decía que todo esto pasaría pero en un acto de autodestrucción tiraste todo por la borda esperando así que con un barco más ligero llegarías a buen puerto.
Pero tras el naufragio caes en que aquellos "lastres" te podrían haber hecho flotar, ahora debes de ser fuerte y construir tu nuevo barco, buscando los recursos de tu mente y olvidando las miserias del pasado... 
Y qué difícil es empezar de cero

El homicida perfecto

El asesinato perfecto ¿Qué es? ¿Qué opinan ustedes? ¿Existe realmente? ¿Es acaso aquel que no deja ni pistas ni huellas ni indicios como si de una fantasmal obra se tratase? ¿Tal vez para ustedes sea el que deja entre rejas a un inocente? 
Hay tantos crímenes perfectos hechos por la imperfección humana que hay que eliminar toda humanidad del criminal para que no haya imperfecciones... qué humanos son los errores... claro que no, señores, no me refiero al carnicero que hace un festín de tripas y sangre, ese chapucero que deja marcas suyas por todas partes, o ese otro que manda cartas desde el infierno para dar constancia de sus actos, tampoco hablo del típico homicidio pasional que acaba en un suicidio por parte del autor. Eso solo son patanes sin estilo y menos sutiles que un canto de hormigón.
El homicidio perfecto es aquél que no tiene indicios de ser un crimen, es aquél fantasma que además culpa a otro, y... señores, el homicida perfecto es aquél que deja como culpable a la propia víctima.
¿Cómo? Se preguntarán. Es muy sencillo y hay muchas formas: hacer que se suiciden por ejemplo, dándoles razones de peso para dar el salto, alimentando el odio entre unos y otros para que lleguen a matarse entre ellos, o simplemente quitándole tódo a la víctima para obligarla a matar o morir, sí señores, así de sencillo es. 
Por eso soy un homicida perfecto, consumista, egoista.. disfruto con el sufrimiento del prógimo, pienso: ¡Que se joda! seguro que está ahí por algo, o simplemente me es indiferente su estado.
Yo, el homicida perfecto, me considero culpable de todos mis delitos, del suicidio de aquél yonki, de la matanza de todos esos muertos de hambre, de todos y cada uno de aquellos que murieron en nombre de la vanalidad, de todas las víctimas del crimen perfecto, yo, como sociedad y como unión de seres humanos que soy, me considero culpable.
Pero la verdad... ¿Quéreis saber la verdad?... me da igual, y seguro que acabaré saliendo impune porque culparé a otro, ya que ustedes no tienen pruebas de que sea yo, de hecho cualquiera es más culpable que yo, estoy convencido de que ha sido Dios, o algún rey o presidente, algún rico, puede que culpe a algún inmigrante... ya lo pensaré, porque ¿yo?,¿yo? yo solo soy una víctima más, el homicida perfecto

Tiempo

Una infructuosa búsqueda a sido esta vida mía, errante sin motivo aparente, huyendo de un problema que olvidé, intentando encontrar mi sitio alrededor del mundo, y ahora aquí... en un lecho que no me perteneció nunca, tan aleatorio como mi rumbo, escribo mis últimas palabras.
He habitado todos los países. He recorrido todos los recovecos, esquinas, callejones e incluso selvas y montañas. He visto grandezas del ser civilizado, de la naturaleza y de las tribus más atípicas y recónditas. He convivido con un sinfín de especies. He visto la guerra, el odio. He sentido el pánico, la muerte. He presenciado ejecuciones, espectáculos, monumentos y pobreza. Ciencia y religión, con sus cultos, rituales y mitos de todas las clases. la belleza de las aguas cristalinas y la fealdad de la tiranía de dictadores. He sentido el frío y el calor en sus extremos. He hablado con filósofos, científicos, vagabundos y comerciantes. He escuchado gritos de terror tan encarnados que aún se me hielan los huesos y pasiones de reencuentros que me erizan la piel.
Y después de tanta tristeza, tanta alegría, tanta belleza y tanta fealdad, después de grandezas y nimiedades, de vidas sencillas y complejas... después de todo... nunca me asenté en ningún lugar, movido por la curiosidad y huyendo de aquello que ya tiempo há olvidé, sin jamás pensar que es lo que quería o si tan siquiera buscaba algo. 
Derrotado me encuentro y no puedo avanzar, mis huesos están cansados, no soportan más el peso de mis músculos y me siento inútil. ¿Qué esperáis que diga?... después de todo... después de todo lo vivido solo se una cosa, que seas quien seas y vivas como vivas afronta tus problemas, porque huir como yo creo haber hecho es olvidar el problema con el cual habría aprendido más que recorriendo el mundo entero

Muerte

Está en mi mente, en mis ojos, no se, tal vez... grabado a fuego en mi alma, esa alma podrida que ostento, viviendo el día a día como se puede llevar, en mi caso... una enfermedad mental... ¿una enfermedad? ¿mortal?... un don mortal.
Es mirar hacia atrás y ver un pasado normal, amigos, familia, trabajo y poco más.
Hasta esa noche, todo empezó con sueños, bueno... pesadillas, me atormentaba esa imagen, me veía perdiendo segundo a segundo todo vestigio de vida, descomponiéndome lentamente, viendo cómo mis células muertas se convertían en polvo, la decadencia de los mortales. Esa noche... desde entonces todo fue en declive, dejé de encontrar la belleza para mirar a la muerte, el sufrimiento, el dolor, pusilánimes humanos inconscientes de un súbito final, incapaces de asimilar la tragedia del hombre oscuro, el segador; ciegos ante la lenta pérdida de su éter para convertirse en una oscura masa humeante y maloliente de vísceras, sangre coagulada, pasto para humus... "caro data vermibus", un insignificante montón de huesos secos y al final... polvo en la tierra, en el agua, en el aire
¿Qué vida podré llevar yo si solo veo vuestras muertes? Peor suplicio que Prometeo es sin duda... no poder conocer los efímeros sentimientos de aquellos ignorantes, no parar de oler la continua podredumbre de vuestros pasados cuerpos, ese olor a tripas muertas, a carne quemada, ese polvo añejo debajo de vuestra cama.
En esta implacable enfermedad, este don, que tan ilógicamente me sobrevino, soy capaz de tener un amigo; la parca, que está detrás de mi siempre, con él/ella me emborracho en el bar, comparto mis secretos y él/ella los suyos, me cuenta fechas, causas y el infranqueable destino de todos y cada uno que me rodearon, porque ahora... solo y después de tantos años, pienso en besarla en mis sueños, abrazarla y en un susurro final... en ese último estertor... despegar del suelo y volar mecido por el viento... como polvo en el aire

Vida

Estaba yo sentado sin más, pendiente de la hora de comer y con poco más que un periódico en mis manos en otro de tantos muchos momentos ociosos de mi vida.
No podrán creer lo que les cuento... Súbitamente apareció un manuscrito, delante de mis ojos, sin tratarse de un espejismo; lo palpé y allí estaba.
Como podrán comprobar sin engañarse a ustedes mismos, desde el más escéptico al más crédulo, hice lo que habría hecho cualquier ser con el encéfalo altamente desarrollado aunque fuera un mínimo; leerlo.
Cual fue mi sorpresa al ver que estaba todo desorganizado, el principio y el final se juntaban y desentrañaban un galimatías lleno de sinsentido, aún así permanecí días y días leyéndolo e intentado que tal fábula inconexa cobrara sentido alguno.
Después de tal calvario y unas tres aspirinas decidí llamar a unos amigos; filósofos, historiadores y eruditos de todos los rincones del mundo nos juntamos para analizar tal suceso.


"-¡Y qué hacer ahora! Inconcluso y sin autor". -"¿Tal vez terminarlo?¿Tal vez proponerlo como obra póstuma y anónima?"- "¡Finalizar tal disparate! Solo tendría cabida en la mente de un descerebrado.¡Esto no tiene sentido!"
...
-Cambiemos todo, cojamos las ideas básicas, sí, pero moldeémoslo a nuestro antojo, eliminemos lo que no entendemos y lo que no nos interesa, inventemos un final y un autor.
...
-"¿Como piensa titularlo?"
- Vida, señor, vida