de roto para descosido

De nuevo, agachó su cabeza para mirarse las manos y no encontró nada, estaban vacías, como hasta ahora siempre habían estado, y se sentía muy triste, aunque en el fondo sabía que no necesitaba que esas manos estuvieran llenas de nada, ya que consideraba que el poseer cosas limitaría su libertad, de nuevo, sus alas se cortarían y volvería a convertirse en esclava por conservar aquello que tuviera. Por esta gran razón, sabía que no quería, ni debía tener nada más, nunca, pues todo ello, de un modo u otro le generaba dolor.

Sucedió que... por cosas de la vida... topó con un extraño personaje, enano, calvo e hiperactivo. Las manos de este peculiar ser estaban llenas de cosas. De tal forma era que desbordaban y caían de entre sus dedos, como el fluir del agua, puñados de ilusiones. Las cuales quebraban al caer, pues eran frágiles cristales que al romperse se clavaban en sus propios torpes pasos, haciéndole pupas... horribles pupas.

Un tercero, llamado destino, hizo con su golpe de maza lo que solo él puede hacer, juntarles.

Así fue como se volvieron a cargar las manos de ella. No de mierda, si no de botes de ilusiones,no de esclavitud, si no, palés de cariño, y aún quedó en sus manos algo para unos cuantos sacos de comprensión en vez de indiferencia. Y volvió a ver sus manos llenas... de cosas para muchos inútiles, pues no eran culos de gimnasio (...aunque sí) ni banales trastos míseros.

Aún así, hubo momentos en los que ella se sentía cargada. Miraba sus manos... que empezaron a desbordar y se sintió cargada como antaño. Él a veces se sentía culpable y lo que hacían era repartirse estos pesos como podían, a veces uno cargaba más que otro. Pero sabían que no volverían a estar solos y que podrían encontrar un equilibrio en sus vidas de rotos y descosidos.

Un día ella sintió sus alas marchitas y quebradas por el tiempo pasado y pensó cortárselas. Eran oscuras y mustias. No obstante, como nuestro personaje era muy activo pensó en obsequiarle una alas nuevas. Le juró al ángel guardián de ella fabricar las alas más perfectas del universo, y arrancó a correr de un lado al otro recopilando todo tipo de materiales para fabricarlas... Tropezó muchas veces porque siempre iba corriendo torpemente de un lado a otro, llenando todo de pedazos cristalizados de ilusiones que se clavaban en los pies de ambos. Él estaba acostumbrado , ya sus pies eran enormes callosidades, pero los de ella eran fina seda. Tal vez merecería la pena... unas alas nuevas... tal vez no... tal vez... solo era un tarado, ¿pero y si...?

Leones de melena plateada. Cap.5

Los leones de melena plateada nacen con una dote muy especial. Pues ellos saben interpretar y hablar el idioma de los antiguos.

Estos antiguos nos legaron aquellos primigenios compases con los cuales se expresaba aquello que con básicos guturales no se podía.

Tan de esta forma fue que aún hoy día se sigue necesitando de este idioma que con nosotros ha ido evolucionando.

Los leones usan sus garras para rasgar herramientas de todo tipo que usan para expresarse, acompañándose en algunos casos con sus rugidos.

De este modo dañan los sueños de las mentes oscuras y hacen que los durmientes despierten transmitiendo de generación en generación el lenguaje de nuestros primitivos ancestros.

En ocasiones usan las letras del veneno de los dedos de cobra.

Lidian con sus análogos felinos, tiernos gatos en apariencia que con sus ronroneos distorsionan el mensaje de los antiguos, cambiándolo y haciendo que acompañe el sueño de los durmientes, los cuales, inconscientes, tratan también de acallar los rugidos y zarpazos de los leones de melena plateada.

Ángeles cap.4

Solo se hacen visibles en el momento más necesario. Aparecen, de improvisto y de la nada por la espalda, mordiendo el cuello de manera que marcan el rumbo de nuestras vidas.

Llenan de felicidad el mundo de forma puramente altruista, a cambio sólo de dejarles en libertad para estirar sus alas y volar. Es lo que realmente les hace bellos.

Otorgan una bendición, besan en los ojos susurrando unas palabras ininteligibles y tras un ritual catártico la vida se ve de otra forma.

Apoyan de lleno a la legión blanca, a veces incluso en las primeras filas, donde sus alas son arrancadas y se convierten en curtidos arcángeles de batalla.

Las mentes oscuras utilizan convicciones religiosas y morales que son usadas en forma de filo para cortar las alas de estos seres.

A su vez existen criaturas en apariencia iguales, Dalilas, usadas como espías por las mentes oscuras. Fruto del plástico donde hasta su cerebro es manufacturado, a prueba de inteligencia emocional. Para así servir a su vez a esa cadena, motor de todo ser durmiente, conocida como revolución industrial donde esclavos de todo tipo durmiente trabajan fabricando los sueños de las mentes oscura.

Dedos de cobra cap.3

Muy temidos por las mentes oscuras. Escriben con objetividad usando las cobras de sus dedos. Siendo la tinta o pintura el veneno y los colmillos pluma o pincel.
Desde que son pequeños tienen esa necesidad de hacer trazos, para poco a poco desarrollarse el tamaño y el veneno de las crías, que crecen a base de ejercicio y constancia perpetua.
Algunos han llegado a ser tan poderosos que las sierpes llegaron a medir paises y continentes. Por ello, las mentes oscuras mandan a tiempo a aquellos que duermen, como no, cada una de las mentes durmientes, a su forma, aniquilan físicamente a estas criaturas y después son borradas más rápido de lo que crecieron, quedando todas sus vidas en balde a excepción del veneno de cada escrito o pintura que fortuitamente perpetuen a lo largo del tiempo

Paladines de la luz cap.2

Hijos de luz lunar y satírico padre razón.

Fueron enviados para mostrarnos que ninguna realidad es absoluta.

Sin duda, los paladines de la luz siguen el sendero más duro, pues no está en sus manos elegir puesto y nadan contra corriente incluso entre ellos.

Sufren, muchísimo, pues sus mentes desde dentro desprenden una luz blanca que en ocasiones resplandece en el exterior y sus cráneos brillan oscilantes con ráfagas de destellos blancos, haciendo que el resto de criaturas a veces sean cegadas o repelidas por esa luz.

Y estos guerreros pasan sus días sumergidos en sus cábalas, nadando en la luz lunar de sus cerebros, más en la noche, cuando sus capacidades cognitivas desbordan, dejando el día para propagar sus ideas o pasar desapercibidos ente el resto de las criaturas del mundo.

Sus tendencias les llevan a veces a la muerte con una implosión provocada por esa energía cerebral.

Los paladines de la luz tienen muchos enemigos naturales. En primer lugar pueden ser ellos mismos, pues para darse el caso de pertenecer a la legión blanca han de luchar en su interior continuamente hasta matar a ese “yo oscuro” que tanto les llena de odio, derrotismo e incomprensión. Ese “yo oscuro” les induce al suicidio o al dolor continuo jugando con hacerles sentir mal con ellos mismos por ser lo que son.

Socialmente tienden a ser repudiados si dan a mostrar esa luz craneal que les caracteriza, por ello, al igual que la mayor parte de la legión blanca, tratan de ocultarse del resto de sus congéneres por el miedo al rechazo.

Pero sin duda, su enemigo natural más puro son los guerreros de la oscuridad. Algunos son paladines luminosos que prefirieron volver a dormirse entregándose a ese “yo oscuro” y entrenar esa parte de ellos, así el color de luz cerebral se torna negra para apagar la luz de los paladines luminosos.

Estos guerreros de la oscuridad, al igual que sus archienemigos son de los más peligrosos, ya que juegan con la forma del cerebro de todos los humanos. Saben como atacar y lo hacen lentamente con cada conversación y medicación moldeando así cada vestigio de cerebro a su voluntad.

Tachan de enfermos a los paladines de la luz e incluso al resto de mortales que no corresponden con los fines de las grandes mentes oscuras que sueñan para que ellos en su “enfermedad” cambien de parecer o sean eliminados.

No obstante, el poder de los paladines luminosos suele ser utilizado para difundir las palabras que hablan de un orden nuevo y hacerlas inteligibles para el resto de los humanos. Aunque a veces los paladines luminosos no llegan a entender esas palabras, pues se necesitan muchos años de entrenamiento para que la luz blanca realmente funcione.

El despertar de la legión blanca cap.1

Desperté, o esa fue la sensación. Tras décadas de vagar entre sueños y pesadillas, que contra todo pronóstico, no eran más que el resultado de la imaginación de mentes perversas que soñaban un mundo muerto y frío, y lo tornaban tan real que parecía que parecía que nadie más despertaría.
Siglo tras siglo las oscuras mentes traginaban en nuestra consciencia. Llevándonos cada vez más cerca a la autodestrucción.
Pero sucedió que al soñar desperté y me sentí solo. Aunque no por mucho tiempo, pues sabía que uno a uno los humanos se encontraban con ese sueño adaptado a su persona que poco a poco les haría despertar en la verdad oculta. Y así algunos despertamos soñando o soñamos que estamos despiertos, nos da igual, o al menos para mi tengo el placer de saber que mi sueño al fin es real o que realmente al fin sueño.
Pero no fue igual para todos. Pues la oscuridad juega con el miedo y la muerte, arma poderosa que aniquila y adormece al que quiere despertar pero se pierde entre ese mundo onírico oscuro y duermen y duermen y nunca vuelven. Algunas personas incluso al despertar no les gusta lo que ven. Ser un legionario blanco es un camino difícil, a veces solitario, cansado y peligroso, por eso algunos prefieren los sueños oscuros o mantenerse despiertos, quietos y tumbados, paralizados de miedo, sin saber qué hacer cuales niños desarropados.Y confunden un mundo con otro, no lo entienden y acaban con sus vidas ahogados en sus lágrimas.
Hijos del mundo, paladines luminosos, leones de melena plateada, defensores de Gaia y arcángeles que bendicen besando los ojos nos unimos en una batalla sin descanso, eterna guerra por los sueños que prometo ganaremos tarde o temprano, aunque nunca llegue a verlo, aún sabiendo que la victoria pende de tus manos, de tus labios, de tus ojos...
Despierta por favor, sueña con la verdad de tu rango, despierta, levántate y elige tu puesto y mando

Vida melómana

Todo empezó con una sinfonía en crescendo. Empezando por un oboe se fueron sumando uno a uno todos los instrumentos de viento, más tarde la cuerda y al final todos juntos en armonía trazaron la perfecta pieza de la infancia.
En ese momento después de la sinfonía hubo un vestigio de ritmos que aceleraban y deceleraban siempre en una misma base para en poco tiempo aparecer las palabras que pertrecharon la mente a medida que se crecía scratcheando la cabeza.
Le siguieron unas distorsiones, algunas sucias y otras puras que envolvieron la fortaleza física adolescente.
Y así pues fue como se completó. Sinfonías en el alma, rap entre los dedos, punk en la razon, todo envuelto en una coraza de cuero y metal, en armonía como siempre.
Pero sucedió que a medida que crecía se abrió hueco el blues en lo más profundo de su pecho. Tanto, que una armónica llegó a ser su totem y lenguaje para los sentimientos mientras se bailaba un tango en soledad.
Siempre hubo un doble bombo en el corazón  que de rabia estalló en el death más brutal, oscuro y visceral, envenenando la sangre.
Pero antes de llegar a su completa destrucción apareció un swing de la traquea atascada. Rodeándole y cambiando sus pasos por jazz. Haciéndole llegar a música de todo tipo y condición.
Y así vagó, sin miedo. Con una ecléptica mezcolanza de ritmos unidos hasta el requiem.

Es esa esencia sensual, que apacigua a la mayor bestia con la flor inherente a tus perfectas formas, la que hace del mundo un transfondo prohibido y profundo. Lleno de paz, lleno de sonrisas sátivas y elucubraciones índicas.
Espina de sociedad corrompida. Panacea del mundo enfermo.
Tú no subyugas, no esclavizas. Sea tu saber camino eterno hacia esa evolución que pruebo cuando te tengo.
Y déjate otra vez ser manipulada por mis dedos, tras desnudarte, hasta encenderte y parte a parte ascenderme al eterno etéreo, que reparte el sol de tarde en tarde y hasta hartarte... fumarte.
Y sentir que la vida tiene cosas que contarme.
Y repartirte como siempre hiciste por el planeta.
Prodigiosa flor de Ganjah, tu voz no acalla pues en tu sapiencia está la paz que florece de tu planta.

Vergüenza

Y es que me avergonzaría... el saber que al defender mi patria estaba en contra de ella.
El saber que la insomne culpabilidad me avasalla todas las noches, o por el simple hecho de eludirla me vea a contracorriente de mis compañeros, que al igual que yo decidieron acarrear las culpas sociales de occidente.
Y coincidir con ellos un vespertino día de Mayo, ojos enfrentados, armas en manos, cada uno a un lado, iguales... diferentes, pues yo asumí la carga del estado, asumí vivir acomodado a cambio de una consciencia que murió tiempo há. Derrotada por la comodidad vacua que saca lo peor de mi.
Y la sangre, misma sangre de cuna se derrama ante el poder que no supo del esfuerzo, si no, de esa competición no nata que me enseñaron de pequeño. Como si fuera la vida una carrera primitiva, una lucha de bienes que nos enferma y convierte en máquinas de inhibición evolutiva, en unos tiempos regidos por el odio al prógimo ¿Y quién es prógimo?¿No es acaso aquel con el que comparto mis raices?¿Mi sangre?¿No es ese que hoy está delante de mi tratando de preservar su decencia y la de su familia?
No, no podría, tan si quiera pasar otro día sabiendo que la cabeza de quien podría ser mi padre está en mi defensa. Sabiendo que mi hermano fue quien tiró aquella piedra de desesperación, solo por no querer ser mierda. Tan solo por despertar en ese cíclico mundo que, día a día, elimina a las grandes personas de esta tierra.
Y detrás de ese casco correría una lágrima frustrada, salada, impregnada del olor del que lucha por la nada, por su cama y por aquellos que cambiaron la empatía por una pseudofelicidad falseada, basada en dólares que no valen esa pobreza desmesurada.
Y es que si fuera yo me desmenuzaba al saber que mi acción quedó varada en mi consciencia habitada por demones nocturnos que jornada tras jornada susurraba a mis oídos: "Vendiste tu alma por ser esclava. Válgate el precio pues yo quedé por siempre enclaustrada y olvidada. Ahora tú... tu vida sea perdonada porque yo..."

Cansado de tantas derrotas consecutivas, solo y con la cara hinchada de pena pregunté a la Luna.
Me dijo que no me preocupara. Me enseñó que siempre había una cara oculta, y así, charlando hasta el amanecer apareció el Sol. Me enseñó que no es siempre bueno todo lo que brilla, pero aunque no le viera, él siempre estaría ahí

Vuestro nuevo puto Dios (No puedo evitar odiarle)

¡Tú!¡Haragán de oscura cuna!
¿Cómo osas hacer de tu mundo onírico una realidad?
¿Cómo puedes pretender cambiar lo escrito por los siglos de los siglos?
No seas imbécil, salir de la rueda vital es algo que no está en manos de tu calaña,
mas serán tus manos herramienta eterna de espalda doblada.
Destierro marcado a fuego y metal en tus entrañas, tu futuro y tu alma.

¡Tú!¡Podrido eslavón quebrado de odio!
¿Qué pretendes si me necesitas?
Pues hasta la necesidad fisiológica más básica corre por mi cuenta.
Soy comida, comodidad, cobijo... soy la deuda que os maldijo.
Y tú, maldito.
¿Ahora pretendes apartarme de tu camino?
¿Enterrarme desterrado en las tierras del olvido?

Somos muchos, no lo olvides.
 Quiz pro quo servido frío.
Te aniquilaremos y borraremos,
para la historia no habrás sido
y a un lecho de cemento le contarás lo vivido.
¡Muere llaga pustular o postula mis despojos!
¡Nadie vive sin mi!¡No vuelvas a abrir los ojos!

Adios niña

Triste día cavernario.
Donde la pasión por el nuevo día quedó en estercoleros razonados por la desidia.
Raspo en un grinder los restos del tricoma eventual y necesario,
como raspo los vestigios de recuerdo de tus suaves formas.
Onándome una vez más en la esencia donde el sexo tuvo otro nombre.
Allá donde la razón no pudo encontrar consuelo.
Allá donde quedaron tus volátiles y transitorias pasiones,
rincón de juguetes perdidos en la historia.

Masturbo mi cerebro y no eyacula el olvido.
Eyacula la fragancia de nuestros cuerpos al juntarse,
tardes y noches enteras de ojos, sonrisas, piel y tus labios
quedaron en la sinapsis de mi hipocampo.

Haciendo de esos días el cuento más precioso jamás escrito
con final incongruente, inconcluso y sin sentido.

Pues así fue. En mi piel se describe con fuego la última noche motelera
donde a horas tempraneras después de sudarla entera
me dijiste que era... la última... De saberlo  me habría despedido.

Esa cama se portó mal y recibió su merecido,
fue vapuleada por dos almas en esencia iguales... en efecto... sin parecido.
Esa cama portó lo más bello de mi mundo
y mecidos en sueños besaste mis ojos.

Pangea separó lo que Cronos unió,
alma partida en dos.
Busco esos ojos que parecían gritarme de cariño,
pero ya no están, no los encuentro en otras cuencas,
tan solo en las tuyas, niña.

¿Y cómo es recordar sin ser recordado?
¿Y cómo es queres sin ser querido?
A veces son días cavernarios,
ótras, simplemente, por ti sonrío
...
A veces maldigo tus comentarios,
ótras desearía estar contigo.

Beberemos del tiempo en frascos de betadine
y encontrarás el vacío del oscuro y frío espacio en tu lecho.
Tal vez un resto deshumanizado de lo que un día era hombre.
Tal vez hijo sin segunda figura.
Tal vez... la siemiente de la soledad echando raices al alma.
Tal vez...

Requiescat in pacem

Aquí yace el último caballero.
Soldadito de plomo entre sábanas de acero.
Entre libertades de frenopático
aún nostálgico
de ser el primero.

Yace pues en tumba anónima el nombre de su ánima
y su homónima, una dama, yacen muertos.
Pues no existen ni existieron.
Las damas se tornaron putas y los hijos de puta puteros.

No le llore, cortesana, no hay lugar para caballeros,
no hay hombres sinceros, ni sensibleros.
Solo putos y embusteros que entre embustes se disputan el placer de otro agujero.

No hay princesas, ni dragones, ni príncipes, ni ranas, ni galanes con galones.
Tan solo degeneraciones, vacíos cuerpos de enllagados valores

A mi barrio

Descendientes de la estirpe del olvido.
Perros carroñeros de los que bien han vivido.
Más allá de estas calles conviven los malditos,
en confinaciones superficiales de cemento y granito.
Barrios de lágrimas por los que están y se fueron.
Justicia y promesas que súbitamente murieron.
Alquitrán helado manchado de sangre es el cementerio.
Un cuerpo encontrando, resuelto otro misterio.
Y de mientras las sombras de este mundo se marchitan
sin salida del olvido su suerte las decapitan
y avanzan descabezadas sin pensarlo, querer salir es un delito.
Los que se van no vuelven a contarlo... los demás yacen su día finito